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La idea de un mundo gris con puntos blancos (siempre sobrevaluados) no es una equivocada forma de ver, sino una distinta forma de hacerlo.
Sin el día nos perdemos en la frialdad. Sin la noche nos morimos igual.
Por ella y su hermosura, por ella y su misterio, por ella y su esquizofrenia.
Sin ella por ella, por ella sin ella.
Con noche o sin noche nos morimos igual.
Nace del alma, no es sangre derramada.
¿Es la noche? ilusiones.
Muere en las estrellas, no es libertad aunque se disfrace igual.
Es la noche, maldiciones!
Choca los sueños aun no soñados, como un billar en tu cabeza.
Se ríe de tu aislamiento, en carcajadas.
Dibuja con presión tu depresión, con los dedos enviciados de tu corazón.
Mujeres, locura, de sed y fortuna… inmunda.
Los ojos del diablo son claros y esmaltados.
Sonrisas rotas, el amor desborda.
¿Otra mas? Firmamento y soledad.
Nacidos para caer, sigamos cayendo… hasta perder.
Gracias Rruso querido,
2 comentarios:
Buenisimo el escrito... hay veces que uno lee cosas que lo primero que siente es como me gustaria haber escrito esto... y eso me paso..
"no es una equivocada forma de ver, sino una distinta forma de hacerlo.
Sin el día nos perdemos en la frialdad. Sin la noche nos morimos igual".
Siempre escribió tan mágicamente el puto éste... De alguna forma extraña, nunca se puede esperar menos, y tampoco deja de sorprenderme.
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